Нас не застрелят на Тверской,
Не в этом дело.
Нас просто не видать с тобой
В прорезь прицела.
Застынут пальцы над чекой,
На рукояти.
Нас не убьют ни на Тверской,
Ни на Арбате.
Бьют телефонов бубенцы,
Антенны прямо.
И в каждой кухне изразцы
Из Саардама.
И как колотиться в груди,
Всё не дай Боже.
Ты только в ночь не уходи,
А то я тоже.
А время бьётся горячо,
Должно остаться.
На эскалаторе б ещё
Доцеловаться.
Нас не застрелят на Тверской,
В Кривоколенном,
Мы всей зачумленной Москвой
Благославенны.
Игорь Белый