Блуждая по недрам рунета и читая всякое-разное, решила сформулировать давно напрашивающиеся выводы. О том, чем опасна жалость. Именно жалость, не путать с сочувствием, сопереживанием, пониманием, моральной поддержкой. Голимая жалость, как истерическая реакция сознания на тотальную к кому-нибудь там несправедливость. Все мы в юности через это прошли. Ну, не все - многие. А жалость в чистом виде - штука чрезвычайно опасная.
Вспомните себя в состоянии сильного стресса. Такого, когда самое паршивое случилось только что. Ну вот минуту, секунду назад у вас Тулуза сдана, завален экзамен, стибрили кошелек, выпер с работы козел-начальник, сдохла любимая канарейка. В этот момент, когда в горле ком и руки трясутся, вы пытаетесь прокричаться, прореветься и начать что-то делать. И тут, когда вы худо-бедно соскребли с асфальта то, что осталось от самообладания и здравомыслия, кто-то из близких родственников начинает сокрушаться о вашей канарейке, ругать шефа, воров, милицию и Симона де Монфора.
И в этот момент такие причитания на вашу боль подействуют как порция бензина на начавший было затухать костер. Все по новой и выбраться уже сложнее. А потом - и выбираться не захочется.
Если сравнить на уровне медицины и химии, то жалость - это морфий. И если пичкать человека этим средством всякий раз, когда ему нужен банальный анальгин, чтобы не отключать голову, а прийти в себя и действовать, вылезать из ямы, в милицию заявлять, ополчение собирать, готовиться к пересдаче и листать газету с вакансиями, добра не жди. Вместо этого его накачали наркотой и он спит, не чувствуя боли, но и ничего не решая. Что будет? Правильно - подсядет, и хрен его снимешь. Может сам пожелать слезть. Но это долго, больно, ломку и здесь никто не отменял.
Пишу по опыту, потому что я сама жалела направо и налево, видела подсевших на "моральный наркотик", сидела на нем сама и слезала, долго и трудно, давясь от отвращения к себе. Несколько лет назад, обжегшись на человеке, который казалось был рад искренне посочувствовать, пожалеть, а на деле - искал способ вцепиться зубами в горло, я вопила на весь этот дневник "И ни одна сволочь меня больше не пожалеет!". Надеюсь, мне это удалось. Во всяком случае, желающих меня пожалеть я отшвыриваю на раз. Ибо - нефиг.
Даже самого разумного и честного человека, не имеющего за душой камня, иногда тянет погладить кого-нибудь из сочувствия. Что, нельзя что ли? Можно, но очень аккуратно. Подержи, погрей, а потом дай удочку (удочку, не банку с сардинами) и покажи, где клюет. Поймает, похвали, и посоветуй еще поудить. Так честнее. И полезнее. Для обоих.

Моя сова-покровитель

Пора начинать писать какие-нибудь путевые заметки со своих командировок. В который раз с удивлением наблюдаю, как разительно отличаются сельские жители от горожан. В основном, в лучшую сторону, хотя худшую я знаю только из криминальной хроники. Чем дальше от Саратова, тем добрее и открытее люди, что правда, то правда. Но при этом, примеряя к себе жизнь в глубинке, я понимаю, что не смогла бы выбрать такой ритм существования. Я работаю в режиме загнанной лошади сейчас, мне тяжко и порою тошно. Но боюсь, что однообразие придушит меня быстрее, чем работа на износ. Как только пройдет первая эйфория от тишины и отсутствия толпы народу, я от скуки сбешусь. Хотя жизнь в селе, где ловит интернет, кажется привлекательной. Когда-нибудь. Не раньше пенсии. Если доживу.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Вот так вот. Думаешь, почему товарищ так долго не пишет, а его ЖЖ уже почти год как в статусе мемориального. С конца декабря прошлого года. И уже ничего не поправишь и не узнаешь. Ну да, товарищ был сильно нездоров, туберкулез. Но все равно мутно. Ушел человек, а я и не заметила. Переживала за него, пока он реально жил в зоне боевых действий, а ушел в мирное время, скорее всего от болезни. Мы ровесники были. Вот как-то так...

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Эх, не вовремя я с английским тормознула... Но как сильно звучит, и в переводе сильно! Хочу это выучить.

Wait for me, and I'll come back!
Wait with all you've got!
Wait, when dreary yellow rains
Tell you, you should not.
Wait when snow is falling fast,
Wait when summer's hot,
Wait when yesterdays are past,
Others are forgot.
Wait, when from that far-off place,
Letters don't arrive.
Wait, when those with whom you wait
Doubt if I'm alive.

Wait for me, and I'll come back!
Wait in patience yet
When they tell you off by heart
That you should forget.
Even when my dearest ones
Say that I am lost,
Even when my friends give up,
Sit and count the cost,
Drink a glass of bitter wine
To the fallen friend -
Wait! And do not drink with them!
Wait until the end!

Wait for me and I'll come back,
Dodging every fate!
"What a bit of luck!" they'll say,
Those that would not wait.
They will never understand
How amidst the strife,
By your waiting for me, dear,
You had saved my life.
Only you and I will know
How you got me through.
Simply - you knew how to wait -
No one else but you.

1941

Впереди у меня еще полста километров военной хроники. Странное чувство: перебирая фотографии и просматривая фильмы, я все время ищу своего деда. Интересно, мог он хоть раз попасть в кадр? Даже если да, едва ли это оцифровано. Из Союзкиножурнала штук 40 осталось, а было их снято более 400. Однажды я видела в каком-то советском альбоме военной живописи репродукцию. Просто сидит солдат на крыльце пустого дома. Спиной в полуоборот к зрителю. Так похож! Но не помню ни книги, ни художника, ни названия картины.