Второй день зимы выказал себя абсолютно не зимней и не лётной погодой. Лёг туман. Город как в вату завернули. Зацепился туман за кресты на куполах соборов, за шпили острых готических башен. Расползся как клякса по промокашке по серым улицам. Сонно глядят сквозь его пелену погасшие фонари, качаются мокрые голые ветви. Не осень, не зима - не рыба, не мясо - предзимье. Сырое, сонное.
В такую пору от сырости начинает ломить кости даже у не старых еще людей. И всё время хочется спать. Продремать бы так в кресле до Рождества, в тепле, не выпуская из рук книги, в которую давно уже не смотришь.